La vie n'est qu'un fantôme errant, un pauvre comédien qui se pavane et s'agite durant son heure sur la scène et qu'ensuite on n'entend plus ; c'est une histoire dite par un idiot, pleine de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien...
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O lourde légèreté ! Sérieuse vanité ! - Et chaos difforme de belles apparences ! - Plumes de plomb, fumée lumineuse, - Flamme glacée, santé malade, - Sommeil qui toujours veille et n'est point ce qu'il est ! - Voici l'amour que je ressens.
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À lire aussi de William Shakespeare
... les amants courent toujours en avant de l'horloge.
La vie d'un homme ne laisse pas compter jusqu'à deux.
Les hommes doivent souffrir leur départ comme leur venue ici-bas; le tout est d'être prêt.
Là où loge le soucis, le sommeil ne s'abat jamais.
Dans la même œuvre
Ce que l'amour peut faire, l'amour ose le tenter.
Il n'y a que les mendiants qui puissent compter leurs richesses.
Le chagrin, à certaine dose, prouve beaucoup d'affection; mais à trop forte dose, il prouve toujours quelque faiblesse d'esprit.
Qu'y a-t-il en un nom? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
La vertu même devient vice, étant mal appliquée, et le vice est parfois ennobli par l'action.