Nul ne peut imaginer la tendresse d'une mangouste.
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O chair, ma chair, femme que j'ai aimée et perdue, - c'est toi dans cette heure humide que j'évoque et fais chant. - Comme un vase tu abritas l'infinie tendresse, - et l'oubli infini te réduisit en miettes comme un vase.
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Je t'aime comme la plante qui ne fleurit pas - Et porte en soi, cachée, la lumière de ces fleurs, - Et grâce à ton amour dans mon corps vit l'arôme - Obscur et concentré montant de la terre.
La vérité, c'est qu'il n'y a pas de vérité.
La solitude ne se réduisait pas à un thème d'invocation littéraire, elle était une chose dure comme le mur du prisonnier, contre lequel on peut s'ouvrir la tête sans que personne accoure, même si on crie, même si on pleure.
Le déracinement pour l'être humain est une frustration qui, d'une manière ou d'une autre, atrophie la clarté de son âme.