Vous ne rejetez pas la fleur qui n'est plus belle, - Ce crime de la terre au ciel est pardonné, - Vous ne maudirez pas votre enfant infidèle, - Non d'avoir rien vendu, mais d'avoir tout donné.
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Nous n'avons plus d'argent pour enterrer nos morts. - \r\nLe prêtre est là, marquant le prix des funérailles ; - \r\nEt les corps étendus, troués par les mitrailles, - \r\nAttendent un linceul, une croix, un remords.
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À lire aussi de Marceline Desbordes-Valmore
Peut-être un jour voix tendre et voilée - M'appellera sous de jeunes cyprès : - Cachée alors au fond de la vallée, - Plus heureuse que lui, j'entendrai ses regrets.
N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ; - Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent. - Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire. - Une chère écriture est un portrait vivant. - N'écris pas !
Sois d'un coeur qui t'adore - L'unique souvenir ; - Je te promets encore - Ce que j'ai d'avenir. - Comme je t'aime en mes beaux jours, - Je veux t'aimer toujours.
Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.
Dans la même œuvre
Et les corps étendus, troués par les mitrailles, - \r\nAttendent un linceul, une croix, un remords.