Les femmes, je le sais, ne doivent pas écrire ; - \r\nJ'écris pourtant
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Et les corps étendus, troués par les mitrailles, - \r\nAttendent un linceul, une croix, un remords.
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À lire aussi de Marceline Desbordes-Valmore
N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ; - Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent. - Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire. - Une chère écriture est un portrait vivant. - N'écris pas !
Pour moi l'amour est un tourment, - La tendresse m'est douloureuse. - Ah! Que je voudrais être heureuse! - Que je voudrais être autrement!
Je ne demande rien à la foule qui passe, - Il faut au coeur blessé peu de bruit, - Et de mon lit profond d'où nul sanglot ne sort, - Je me console enfin dans les bras de la mort.
Il ne faut pas compter sur la pitié des hommes quand ils peuvent se donner l'importante joie de punir.
Dans la même œuvre
Nous n'avons plus d'argent pour enterrer nos morts. - \r\nLe prêtre est là, marquant le prix des funérailles ; - \r\nEt les corps étendus, troués par les mitrailles, - \r\nAttendent un linceul, une croix, un remords.