Un jour vient où, à force de raideur, plus rien n'émerveille, tout est connu, la vie se passe à recommencer. C'est le temps de l'exil, de la vie sèche, des âmes mortes. Pour revivre, il faut une grâce, l'oubli de soi ou une patrie.
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Non, mon père, dit-il, je me fais une autre idée de l'amour. Et je refuserai jusqu'à la mort d'aimer cette création où des enfants sont torturés.
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Il n'y a d'amour généreux que celui qui se sait en même temps passager et singulier.
Ah! C'est un affreux tourment de mourir en sachant qu'on sera oubliée.
Nous sommes au temps des hurlements et un homme qui refuse cette ivresse facile fait figure de résigné.
Et c'est bien là le génie: l'intelligence qui connaît ses frontières.
Dans la même œuvre
Il n'y a pas de honte à préférer le bonheur.
Il y a dans les hommes plus de choses à admirer que de choses à mépriser.
La bêtise insiste toujours.
La joie est une brûlure qui ne se savoure pas.
Une manière commode de faire la connaissance d'une ville est de chercher comment on y travaille, comment on y aime et comment on y meurt.