La rumeur est une sauce fragile, elle prend ou elle ne prend pas.
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Mais ensuite vous sortez dans la rue et immédiatement, vous êtes quelqu'un d'autre. Pas vraiment, presque. Et, si ça ne change pas la vie, ça aide à passer le temps, surtout quand on n'attend plus grand-chose.
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Alors, quand vous croisiez un clébard sautillant comme une danseuse et tenant dans sa gueule un cubitus de poilu, votre sang ne faisait qu'un tour. Vous aviez envie de comprendre.
Les lieux d'un crime sont parfois plus angoissants à ce stade qu'en présence des cadavres parce qu'il semble que la mort a frappé une seconde fois en les faisant disparaître.
On en revient toujours là. L'argent. Même les plus industrieux ne peuvent se contenter de leur énergie.
Il est quasiment impossible d'échapper au flot continu des séries, des clips, des jeux, ça vous martèle le crâne, ça vous suit partout, la télé finit par faire partie de vos fibres.
Dans la même œuvre
Une photo, ce n'est que du réel. Un dessin, c'est de la réalité, la vôtre, habillée par votre imaginaire, vos fantasmes, votre culture, votre vie.
Faire mine de s'interroger n'est qu'une manière de recouvrir une décision discutable d'un semblant de rationalité.
La vie nous rattrape toujours, rien à faire, on ne s'échappe pas, jamais.
Que va-t-il se passe madame Bruneau, si je prends votre téléphone portable et que je regarde vos messages.
Elle sort son livre et demande une fourchette supplémentaire pour tenir les pages ouvertes pendant qu'elle dîne.