Aimer, ce n'est pas seulement aimer bien, c'est surtout comprendre.
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Mais enfin quoi ? J'étais une femme qui avait aimé un homme. C'était une histoire simple; il n'y avait pas de quoi faire des grimaces.
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Dans la mesure où ma vie était devenue cette sorte d'autoroute au soleil de la passion, je supportais mal d'y voir la moindre ombre portée.
Il semblait que l'admiration fût un muscle comme l'intelligence et que si on ne s'en servait pas, elle s'atrophiât.
Il n'y a qu'un vrai silence: celui de la mort.
C'est drôle comme la fatalité se plaît à choisir pour la représenter des visages indignes ou médiocres.
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J'aurais voulu demander aux gens: Etes-vous amoureux? Que lisez-vous?, mais je ne m'inquiétais pas de leur profession souvent primordiale à leurs yeux.
Le ciel était blanc sur la Seine assise entre ses grues, comme entre ses jouets une enfant triste.
Il est d'ailleurs plus sain de prêter des qualités aux autres que de se reconnaître des défauts.