Lui aussi avait un mot. Il appelait ça l'amour. Mais il y avait longtemps que j'étais habituée aux mots. Je savais que ce mot était comme les autres, rien qu'une forme pour combler un vide.

À lire aussi de William Faulkner

A regarder de près, un rêve n'est pas chose sans danger. C'est comme un pistolet à double détente. S'il vit assez longtemps, il finit par blesser quelqu'un.
Christmas pensait : Elle est comme les autres. Qu'elles aient dix-sept ans ou qu'elles en aient quarante-sept, le jour où elles se décident à se donner complètement, c'est toujours avec les mots.
Hier ne finira que demain, et demain a commencé il y a dix mille ans.
Les gens plaignent parfois ceux qu'ils ont forcé à faire ce qu'ils voulaient.
Un fait est oublié dès qu'il a succombé à l'insistance que met l'esprit à le considérer comme ni vrai ni faux.
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Dans la même œuvre

Je me rappelais que mon père avait coutume de dire que le but de la vie c'est de se préparer à rester mort très longtemps.
Et puis, on n'est pas au monde pour avoir une vie facile. Il n'y aurait pas de raison pour être bon et mourir.
Si on pouvait tout simplement se défaire dans le temps. Ce serait agréable. Ce serait agréable si on pouvait tout simplement se défaire dans le temps.
Ma mère n'est pas dans la boîte. Ma mère ne sent pas comme ça. Ma mère est un poisson.