Les plus belles oeuvres des hommes sont obstinément douloureuses. Que serait le récit du bonheur? Rien, que ce qui le prépare, puis ce qui le détruit, ne se raconte.
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Les évènements racontés ne conservent pas entre eux les valeurs qu'ils avaient dans la vraie vie. Pour rester vrai on est obligé d'arranger. L'important c'est que j'indique l'émotion qu'ils me donnent.
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À lire aussi de André Gide
Tout comme Hugo, Balzac a trop de confiance en son génie; souvent, pressé par le besoin sans doute, il bâcle.
Le mal n'est jamais dans l'amour.
Aussi bien la gloire que je rêvais, c'était celle de Keats, de Baudelaire, de Nietszche, de Kierkegaard, de tant d'autres dont la voix ne fut écoutée que plus ou moins longtemps après leur mort. L'éminente distinction que vient de m'accorder la Suède me fait comprendre que j'avais mal fait mon compte ; c'est aussi que je n'imaginais pas vivre si vieux.
Les plus douces joies de mes sens - Ont été des soifs étanchées.
Dans la même œuvre
Tenir un agenda; écrire pour chaque jour ce que je devrai faire dans la semaine, c'est diriger sagement ses heures.
J'étais un peu las vers le soir et, après mon dîner, je m'en fus coucher chez Angèle. Je dis chez et non avec elle, n'ayant jamais fait avec elle que des petits simulacres anodins.
On ne se débarrasse pas aisément d'une estime tant qu'on ne cesse d'y tenir.
La perception commence au changement de sensation.
Attendons de partout la révélation des choses ; du public, la révélation de nos oeuvres.