La douleur comme l'amour sont de mauvais ouvriers. Ils ne savent jamais entrer dans l'âme jusqu'en son fond. Mais y a-t-il un fond.
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Les mots de l'amour sont comme l'amour que l'on fait, ils demandent la nuit, l'éclat sans égal de la nuit. On aime. On écrit.
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Toutes nos pensées reviennent à chercher la clé d'un paradis dont la porte est ouverte.
Une vie sans éclat et attentive au simple est semblable à ces coings à la peau duvetée et à l'apparence rugueuse qui, mûrissant dans l'ombre, embaument l'air du cellier - comme fait le corps d'un saint après sa mort.
La vie est un cadeau dont je défais les ficelles chaque matin, au réveil.
Lire, c'est la seule intelligence, lire c'est contempler le sang que l'on perd, à chaque instant et combien il est sombre. C'est aller en aveugle dans le réel, échanger sa vie contre le tout de la vie.
Dans la même œuvre
Il nous manque d'aller dans notre vie comme si nous n'y étions plus, avec cette souplesse du chat entre les hautes herbes, ou avec ce fin sourire de l'amoureuse devant son coeur cambriolé.