L'encre nous trompe parce que les pages sont seulement vraies si elles sont blanches.
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Les lettres se perdaient dans leur propre corps depuis qu'il écrivait dans le noir.
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Nos paroles sont des images parce que nous avons dessiné avant de savoir écrire.
La parole l'ennuyait à mourir depuis que le silence était son seul plaisir.
Il dessinait le silence avec des lettres afin de voir sa voix.
Nous mourons dans l'ignorance car nous avons vécu sans savoir pourquoi nous sommes nés.
Dans la même œuvre
Son humour était sacré parce que les livres saints ne le faisaient pas rire.
Les ordinateurs nous abêtissent car ils produisent une chaleur inhumaine.
Il s'alimentait avec du silence depuis qu'il mangeait au lieu de parler.
Il éteignait le feu de ses pages blanches avec de l'encre afin d'attiser une écriture absurde.
L'encre ne pesait plus sur ses pages parce que la grâce du vide allégeait son existence.