La rage en elle refluait: la rage, ou simplement peut-être l'exaspération ?
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Les bastes toutes violacées encore des anciennes vendanges s'entassaient au seuil des cuisines.
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Seules les femmes jeunes et jolies ne livrent rien, mieux dissimulées derrière leur beauté d'institut de beauté que les acteurs antiques par leurs masques.
Sous la couche épaisse de nos actes, notre âme d'enfant demeure inchangée; l'âme échappe au temps.
Ah! le flair des hommes qui ne sont pas aimés pour dépister la passion chez autrui!
Lorsque la conversation tombe et qu'il y a des silences, on dit: Un ange passe...
Dans la même œuvre
Sa vie ressemblait à une page blanche sur laquelle un maître inconnu aurait écrit en travers, d'une écriture irritée : Néant.
Toutes nos actions n'ont pas un visage. Il est rare que nos crimes nous apparaissent sous l'aspect d'une enfant blessée à mort.