Si je dois suivre un monde, ce sera un monde sans pape et sans mère, sans autre loi que la mienne. Les mots brûlent. Les pères délaissent. Moi je marche.
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Le tout n'est pas de savoir grandir, mais de se lever.
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Je m'appelle Marc, je suis roi de Cornouailles et ma femme me trompe. Elle s'appelle Yseut.
Les hommes sont fragiles. Ils ne connaissent pas les fêlures, seulement les gouffres.
J'aime la colère parce qu'elle a toujours quelque chose à révéler.
Le monde déçoit ceux qui le voudraient meilleur
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La joie est stupide. Elle s'offre facilement. C'est l'émotion la plus reconnaissable, donc la moins perfide. Elle fendille les visages avec la stupeur un peu niaise de se découvrir léger. Rien n'est plus angoissant qu'un être joyeux.
Regretter un combat est bien pire que de le perdre.
La joie produit de mauvais combattants. Je lui préfère la colère, c'est une autre histoire. Elle fait bouillir le sang. Elle est la forme même de la vie, sa première vocifération. Elle peut trahir. J'aime la colère parce qu'elle a toujours quelque chose à révéler.
J'aime la colère parce qu'elle a toujours quelque chose à révéler.
Écrire un poème, c'est s'offrir une trêve. Mieux : le rêve de ce qu'on ne sera pas. Les guerriers y abaissent leurs armes. Les pillards s'y découvrent mécènes. Les laides s'inventent ravissantes et les lâches, en quelques vers, tracent de grandes histoires de courage.