La critique est aisée et l'art est difficile, et les deux ne sont pas commodes.
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Le serpent. Trop long. - Le ver. En voilà un qui s'étire et qui s'allonge comme une belle nouille.
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À lire aussi de Jules Renard
Tu n'es pas assez mûr, dis-tu. Attends-tu donc que tu pourrisses ?
Que fait l'oiseau dans la tempête? Il ne se cramponne pas à la branche: il suit la tempête.
Tous ont mal joué, préoccupés de leurs toilettes et des derniers béquets.
Essaie de ne rien accepter des mains que tu n'aurais aucun plaisir à serrer si elles ne t'offraient rien.
Dans la même œuvre
Entre le chien, et son maître, il n'y a que le saut d'une puce.
Le ver à soie file un mauvais coton.
Une perche qui, goulue comme toutes ses pareilles, avait avalé l'hameçon jusqu'au ventre.
Là-bas, des congrégations de corbeaux déterrent du bec des semences d'automne.
Quand un boeuf remue son tablier de cuir, ou frappe du sabot la terre sèche, le nuage de mouches se déplace avec murmure. On dirait qu'elles fermentent.