Qui s'y remue s'y perd.
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Le poète, lui, pense toujours à autre chose. L'insolite lui est familier, la préméditation inconnue.
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La forme de tes yeux ne m'apprend pas à vivre.
Peau qui pèle va au ciel.
Il y a toujours un squelette dans le buffet.
Ton rire est comme un tourbillon de feuilles mortes - Froissant l'air chaud, l'enveloppant quand vient la pluie.
Dans la même œuvre
Le lecteur d'un poème l'illustre forcément. Il boit à la source. Ce soir, sa voix a un autre son, la chevelure qu'il aime s'aère ou s'alourdit.
Entre tous les hommes, ces figures géométriques, ces signes cabalistiques: homme, femme, statue, table, guitare, redeviennent des hommes, des femmes, des statues, des tables, des guitares.
Tu es trop belle pour prêcher la chasteté.
On a pu penser que l'écriture automatique rendait les poèmes inutiles. Non: elle augmente, développe seulement le champ de l'examen de conscience poétique, en l'enrichissant.
Figurer tel homme, telle femme, mais non pas l'homme, ni la femme.