Lorsque je pense à l'enfant, ce n'est pas le regret qui s'impose, mais quelque chose de plus mortel.
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Le manque est une douleur physique, une accélération cruelle de la mémoire, l'effroi d'avoir à soulever l'avenir.
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L'amour, ce n'est pas une histoire de perfection, c'est brut de décoffrage, une forme imparfaite boursouflée de scories.
On ne croit plus en rien, et les rêves, pareils aux globules blancs, ne parviennent plus à endiguer la réalité. Ils ont beau se multiplier à toute vitesse, le jour, la nuit, les chagrins sont les plus forts, surtout quand la mélancolie s'en mêle.
Le temps et l'espace entre les êtres deviennent parfois si considérables que l'on se demande comment ces planètes ont pu un jour graviter dans le même ciel.
Les chanceux sont ceux qui écoutent, qui regardent, qui tissent des liens avec des inconnus, qui voyagent et s'étonnent, qui ne se découragent pas et persistent quand tout semble résister.
Dans la même œuvre
L'amour d'une femme ne peut être qu'un puits sans fond, un insondable gouffre d'attentions, de tendresse, de gestes rassurants.
L'amour est cette insoutenable innocence d'éprouver pour quelqu'un un sentiment absolu tout en sachant nos vies provisoires et notre choix faillible.
L'amour, le luxe... Ce n'est pas rien. Ne pas aimer est la règle, c'est l'amour qui est l'exception.
L'amour est cette île perdue dans le vaste monde que découvrent, un jour ou jamais, les amants.
On ne croit plus en rien, et les rêves, pareils aux globules blancs, ne parviennent plus à endiguer la réalité. Ils ont beau se multiplier à toute vitesse, le jour, la nuit, les chagrins sont les plus forts, surtout quand la mélancolie s'en mêle.