Qui frappe l'air, bon Dieu! de ces lugubres cris? - Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris?
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Le madrigal, plus simple et plus noble en son tour, - Respire la douceur, la tendresse et l'amour.
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Philosophes rêveurs, qui pensez tout savoir, - \r\nEnnemis de Bacchus, rentrez dans le devoir : - \r\nVos esprits s’en font trop accroire. - \r\nAllez, vieux fous, allez apprendre à boire. -
Hâtons-nous; le temps fuit, et nous traîne avec soi: - Le moment où je parle est déjà loin de moi.
Du moindre sens impur, la liberté l'outrage, - Si la pudeur des mots n'en adoucit l'image.
Mais qui m'assurera qu'en ce long cercle d'ans, - A leurs fameux époux vos aïeules fidèles, - Aux douceurs des galants furent toujours rebelles?
Dans la même œuvre
Au contraire, cet autre, abject en son langage, - Fait parler les bergers comme on parle au village.
L'épigramme, plus libre en son tour plus borné, - N'est souvent qu'un bon mot de deux rimes orné.
Du moindre sens impur, la liberté l'outrage, - Si la pudeur des mots n'en adoucit l'image.