Y a pas à dire, c'est les derniers clops. Et les Frisés n'ont pus qu'dalle. Y a pus grand chose à briffer. Plus de fumée. Plus de becqueter.
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Le jour sourit mauvais derrière mon carreau. - La prison pour mourir est une fade école.
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Le jardinier est la plus belle rose de son jardin.
Je déjeunais dans sa chambre et le soir, quand Sylvia travaillait, nous dînions ensemble. Ensuite nous allions, de bar en bar, pour nous saouler.
Ils brunirent leurs muscles, déjà noirs, en halant des bateaux et des filets.
Avec horreur je me voyais attifé d'énormes choux non de rubans mais de baudruches obscènes.
Dans la même œuvre
Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort.
Ecrire c'est lever toutes les censures.