Je sais qu'il est des yeux, des plus mélancoliques, - Qui ne recèlent point de secrets précieux; - Beaux écrins sans joyaux, médaillons sans reliques, - Plus vides, plus profonds que vous-mêmes, ô Cieux!
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Le fou prend le sage en pitié, et dès lors l'idée de sa supériorité commence à poindre à l'horizon de son intellect.
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Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, - Défilent lentement dans mon âme, l'Espoir, - Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique, - Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Il y a autant de beautés qu'il y a de manières habituelles de chercher le bonheur.
Il y a dans le mot, dans le verbe, quelque chose de sacré qui nous défend d'en faire un jeu de hasard. Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.
C'est un animal de race latine; l'ordure ne lui déplaît pas, dans son domicile, et en littérature, il est scatophage. Il raffole des excréments. Les littérateurs d'estaminet appellent cela le sel gaulois.
Dans la même œuvre
Robespierre, dans son style de glace ardente, recuit et congelé comme l'abstraction ...
Le génie n'est que l'enfance nettement formulée, douée maintenant, pour s'exprimer, d'organes virils et puissants.
Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.
Volontiers je n'écrirais que pour les morts.
Que les gens du monde et les ignorants, curieux de connaître des jouissances exceptionnelles, sachent donc bien qu'ils ne trouveront dans le hachisch rien de miraculeux.