C'est donc ça l'amour? Cette fulgurante blessure qui donne envie de mourir ... Cette attente délicieuse où l'on ne sait plus qui on est, où l'on tend la nuque pour se faire passer les reines, bander les yeux, conduire au poteau de l'abnégation.
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Le bonheur, il ne faut pas lui courir après, il faut le fabriquer soi même. Voilà le secret.
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À lire aussi de Katherine Pancol
J'avais peur. Peur que ça recommence, cette douleur. Cette douleur d'attendre. D'attendre et d'attendre encore. Peur. Peur d'aimer à nouveau. Peur d'aimer à nouveau un homme qui me laisse sur le quai et s'éloigne sur un bateau...
Ceux qui ne rangent jamais s'exposent à de dangereuses rencontres quand ils se décident enfin à faire de l'ordre. Un vieux pull, un flacon de parfum éventé, une lettre froissée, et le passé revient frapper comme un esprit malin.
Comment il est? Plus grand que moi, blond, des yeux pas grands et très sérieux. Il aime le soleil et les chats. Il déteste les tortues. Il est pas baraqué, mais quand il me serre dans ses bras, c'est comme s'il avait trois millions de muscles.
Les beaux garçons amoureux des mots, ça n'existe plus. Ils grandissent en parlant à leur game-boy.
Dans la même œuvre
L'amour, c'est endurer. Deux personnes qui aiment et qui endurent. Pour que ça dure.
Que c'est bon, que c'est bon d'aimer et d'être aimée !
Seule une femme amoureuse déchiffre les regards, les soupirs, une lèvre qui tremble, une main qui se crispe. Une femme amoureuse est toujours à l'affût.
Le mensonge est le pire des guides. Il t'entraîne dans des souterrains menaçants et détale en ricanant.
Il est plus difficile de plaire aux gens de sang-froid que d'être aimé de quelques âmes de feu.