Mais le coeur que grava sur l'écorce du hêtre un avril effacé de son couteau fervent - quel amoureux défunt taillade dans mon être ton bonheur est du sable entre les doigts du vent.
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Le bonheur d'aimer est d'essence profondément religieuse. Il relie, mais l'on sait à qui et comment.
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À lire aussi de Maurice Chapelan
Un livre de maximes est une confession pudique.
Elle chantait des couplets stupides: - Le mal aux dents - C'est l'mal d'amour - On croit qu' ça va durer toujours - Et puis ça passe.
Quelle douceur, qu'une passion, en mourant, accouchât d'une amitié!
L'absence est un arsenic: un peu fortifie l'amour, beaucoup le tue.
Dans la même œuvre
Les chagrins d'amour sécrètent un poison qui le tue.
Voici pour moi la règle essentielle: vieux, plus que jamais tout se vaut qui nous occupe, chassant ce qui nous préoccupe. Sauf l'amour, qui l'emporte de beaucoup sur le reste, car aimer c'est se préférer dans un autre.
Un sage ne se manifeste vraiment que dans la pleine possession de ses forces.
Aimer c'est se préférer dans un autre, et rien de tel que de s'oublier ainsi pour entretenir en soi ce qu'il y persiste de jeunesse.
Qui l'amour ne rend pas meilleur est maudit.