Pas un nuage, pas un souffle, rien qui plisse - Ou ride cet Azur implacablement lisse - Où le silence bout dans l'immobilité.
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Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille - Au brick perdu jouet du flux et du reflux, - Mon âme pour d'affreux naufrages appareille.
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C'est l'extase langoureuse. - C'est la fatigue amoureuse, - C'est tous les frisons des bois - Parmi l'étreinte des brises.
Murs blancs, toit rouge, c'est l'Auberge fraîche au bord - Du grand chemin poudreux où le ciel brûle et saigne, - L'auberge gaie avec le Bonheur pour enseigne. - Vin bleu, pain tendre, et pas besoin de passeport.
La chair est sainte! - Il faut qu'on la vénère. - C'est notre fille, enfants, et notre mère, - Et c'est la fleur du jardin d'ici-bas! - Malheur à ceux qui ne l'adorent pas!
L'écartement des bras m'est cher, presque plus cher que l'écartement autre.