Ma mère prend soin d'enfants handicapés. Elle nous apprend à ne pas faire de différence entre eux, les enfants dont elle s'occupe, et nous, ses enfants. Elle a raison d'être aussi absente. Ils ont davantage besoin d'elle que nous.
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La seule vérité est celle de nos corps l’un contre l’autre, nous embrassant et nous serrant, dans un murmure de paroles sans sens. L’amour est une vérité nue.
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À lire aussi de Colombe Schneck
L’avortement n’est jamais banal et confortable. Ça vous hante toute votre vie. C’est quelque chose de douloureux.
Est-ce que l’amour heureux est sans talent ? Ce que faut-il de malheur pour la moindre chanson, ce que faut-il de regrets pour payer un frisson, ce que faut-il de sanglots pour un air de guitare. Il n’y a pas d’amour heureux.
Je n'ai plus peur que l'amour de l'autre ne se dérobe, puisqu'il se dérobe toujours.
Sans passé, les racines arrachées puis détruites, la seule voie possible est de s'inventer. Il n'y a ni lignée, ni héritage, ni meubles, ni immeubles, ni paysages à transmettre, il reste les bagages de l'exilé.
Dans la même œuvre
La vie n'est pas une histoire, elle n'a pas de sens, elle n'est qu'une succession de hasards, de malchances, et de chances.
L’amour est une vérité nue.
L'amour n'est pas un lingot d'or, il naît, vit, mue ou meurt. Mais, contrairement à nous, il peut se réincarner.
Est-ce que l’amour heureux est sans talent ? Ce que faut-il de malheur pour la moindre chanson, ce que faut-il de regrets pour payer un frisson, ce que faut-il de sanglots pour un air de guitare. Il n’y a pas d’amour heureux.
Je n'ai plus peur que l'amour de l'autre ne se dérobe, puisqu'il se dérobe toujours.