Touriste: Idiot de passage.
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La règle, me semble-t-il, est simple : l'art a fonction de troubler.
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Ce dont, dans sa diabolique pesanteur, le monde s'évertue à nous dépouiller, c'est de la passion, qui seule glisse au niveau de la Création.
On vivait dans l'instant. En évitant les bourres, ces sans-tripes qui nous eussent volontiers crochetés au premier tournant de rue, et coups dans la gueule, et dépôt à la suite. Ils nous avaient en plein dans leur mauvais oeil, les vaches!
Je voudrais que tes yeux soient des choses qui me touchent la peau.
Lubresco, mains aux poches, très rigide, le torse droit, souriait en Empereur.
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Tout est séparé par des infinis.