J'ai cherché partout le bonheur, mais je ne l'ai trouvé nulle part, sinon dans un petit coin, avec un petit livre.
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La présence d'un enfant rend la solitude dure comme la pierre. Pas même une solitude de bête: une solitude de chose.
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C'est mon art le plus cher et ma plus chère méchanceté d'avoir appris à mon silence à ne pas se trahir par le silence.
L'absence. Le lit comme un désert. J'ai mesuré la durée de mon sommeil à l'étendue qui nous sépare.
Fidèlement, timidement ou crânement, le père ne peut que se tenir sur le rivage de toute maternité, bras ballants, un peu maladroit. Patient et impatient. Inquiet et rassurant. Jusqu'au bout.
Il n'y a encore personne et brutalement le petit sera là. ... Personne, puis brutalement celui qu'on a l'impression d'avoir toujours connu.
Dans la même œuvre
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