O douleur! ô douleur! Le - Temps mange la vie, - Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le coeur - Du sang que nous perdons croît et se fortifie!
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La poésie n'a pas d'autre but qu'elle-même.
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À lire aussi de Charles Baudelaire
Ce Je, accusé justement d'impertinence dans beaucoup de cas, implique cependant une grande modestie; il enferme l'écrivain dans les limites les plus strictes de la sincérité. En réduisant sa tâche, il la rend plus facile.
Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse...
Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.
Tout journal, de la première ligne à la dernière, n'est qu'un tissu d'horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicité, tortures, crimes de princes, crimes des nations, crimes des particuliers, une ivresse d'atrocité universelle.
Dans la même œuvre
Chacun, chez Balzac, même les portières, a du génie.
En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.
J'ai maintes fois été étonné que la grande gloire de Balzac fût de passer pour un observateur; il m'avait toujours semblé que son principal mérite était d'être visionnaire, et visionnaire passionné.
Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.