Des airs d'acordéon, minces comme des fumées de cigarettes, s'échappent des portes ...
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La poésie, c'est le point où la prose décolle.
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L'actualité, c'est un certain fumet. C'est un coup de vaporisateur dont le parfum survit au geste, au flacon, à la main.
Le métier de croque-mort n'a aucun avenir. Les clients ne sont pas fidèles.
C'est un endroit à potins d'hommes, car les hommes sont aussi concierges que les femmes.
Là-haut, les marches vieilles et caves touchent ce ciel songeur qui est le front de toutes choses.