Paris est la seule ville au monde ou mourir de faim est encore considérée comme un art.
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La peur est la poudre et la haine est la mèche. Le dogme, en dernière instance, n'est que l'allumette qui y met le feu.
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À lire aussi de Carlos Ruiz Zafón
Dans ce monde, on pardonne tout, sauf la vérité.
Le temps guérit tout, pensai-je, sauf la vérité.
Les guerres sont sans mémoire, et nul n'a le courage de les dénoncer, jusqu'au moment où l'on s'aperçoit qu'elles sont de retour, avec un autre visage et sous un autre nom, pour dévorer ceux qu'elles avaient laissés derrière elles.
En fin de compte, quel est le sens d'une science capable d'envoyer un homme sur la lune, mais incapable de mettre un morceau de pain sur la table de chaque être humain ?
Dans la même œuvre
La vieillesse est la vaseline de la crédulité.
Toutes les fois qu'un livre change de main, toutes les fois que quelqu'un parcourt ses pages, son esprit grandit et devient plus fort.
L'incompétent se présente toujours comme expert, le cruel comme pitoyable, le pécheur comme dévot, l'usurier comme bienfaiteur, l'arrogant comme humble, le vulgaire comme distingué et l'abruti comme intellectuel.
Tout n'est que plaisanterie dans cette vie. C'est juste une question de perspective.
Le temps guérit tout, pensai-je, sauf la vérité.