Un jour enfin il mit sur son lit son épée, - Et se coucha près d'elle, et dit: C'est aujourd'hui!
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La nature a fait un caillou et une femelle. Le lapidaire fait le diamant et l'amant fait la femme.
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Tous ces faux biens qu'on envie - Passent comme un soir de mai. - Vers l'ombre, hélas! tout dévie. - Que reste-t-il de la vie, - Excepté d'avoir aimé!
Les chefs-d'oeuvre ont cela d'immense qu'ils sont éternellement présents aux actes de l'humanité.
La poésie est de toutes les choses humaines la plus voisine des choses divines.
La vie n'est qu'une longue perte de tout ce qu'on aime. On laisse derrière soi une traînée de douleurs. Le destin nous ahurit par une prolixité de souffrances insupportables. Après cela, on s'étonne que les vieilles gens rabâchent.
Dans la même œuvre
La femme a une puissance singulière qui se compose de la réalité de la force et de l'apparence de la faiblesse.
La vraie philosophie détourne des religions et pousse à la religion.
La volonté aboutit à un ajournement, l'utopie; la science aboutit à un doute, l'hypothèse.
L'idée sans le mot serait une abstraction.
L'oisiveté est le plus lourd des accablements.