Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
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La liberté est un chiendent, cette plante qui développe sous terre des rhizomes que l'on dit aériens, dont ne vient à bout ni la roche la plus dure, ni les barbelés des ronces. A la première fissure, au premier rayon de soleil, elle refleurit.
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À lire aussi de Janine Boissard
Le livre est comme une grotte un peu magique que chacun explore avec sa propre lumière intérieure pour y chercher sa vérité.
Dans la famille on ne pleure pas en public, même si le public, c'est la famille.
Pour grandir, mademoiselle Forgeot, il faut parfois aller au-dessus de ses forces.
Sans bois, une maison est sans racine.
Dans la même œuvre
Grandir, c'est sans doute aussi savoir pardonner les blessures qui vous sont faites par inadvertance et dont on est le seul à pouvoir mesurer la profondeur.
Rejeter toute idée reçue, ne jamais cesser de se remettre en question.