Un vers que j'avais lu ou entendu quelque part me revint en mémoire : « Si les enfants sont nombreux en Afghanistan, l'enfance, elle, y est quasi inexistante. »
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La guerre ne dispense pas de se comporter décemment. Elle l'exige même, encore plus qu'en temps de paix.
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Nul ne pourrait compter les lunes qui luisent sur ses toits, ni les mille soleils splendides qui se cachent derrière ses murs
Je pisse à la barbe de ces singes imbus de leur dévotion. Ils ne font qu'égrener leur chapelet et réciter un livre écrit dans une langue qu'ils ne comprennent même pas. Que dieu nous aide si l'Afghanistan tombe un jour entre leurs mains.
C'est une erreur d'affirmer que l'ont peut enterrer le passé : il s'accroche tant et si bien qu'il remonte à la surface.
Une histoire est semblable à un train en marche. Peu importe à quel endroit vous sautez à bord, tôt ou tard vous atteindrez votre destination.
Dans la même œuvre
Je veux m'arracher à cet endroit, à cette réalité, m'élever haut dans le ciel, comme un nuage et flotter à la dérive en me fondant dans cette nuit d'été humide jusqu'à me dissoudre quelque part, loin, par-delà les montagnes.
C'est une erreur d'affirmer que l'ont peut enterrer le passé : il s'accroche tant et si bien qu'il remonte à la surface.
Les mauvaises herbes du désert perdurent, mais la fleur du printemps s'épanouit puis se fane.
Je le sais maintenant, c'est une erreur d'affirmer que l'on peut enterrer le passé : il s'accroche tant et si bien qu'il remonte toujours à la surface.
Je pisse à la barbe de ces singes imbus de leur dévotion. Ils ne font qu'égrener leur chapelet et réciter un livre écrit dans une langue qu'ils ne comprennent même pas. Que dieu nous aide si l'Afghanistan tombe un jour entre leurs mains.