Chez l'homme civilisé, la crainte de ses morts n'a rien de commun avec le mysticisme des primitifs. Elle est un retour de flamme de sa conscience, un déguisement de ses remords.
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La conscience est à la fois scrupuleuse et hypocrite. Elle s'accuse, mais elle fuit devant la vérité, parce qu'elle veut ignorer la cause réelle de ses tourments.
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Si les passions et les rêves ne pouvaient pas créer des avenirs nouveaux, la vie ne serait qu'une duperie insensée.
L'homme prend ses curiosités pour de l'amour.
Le combat contre le mensonge, la complaisance et la vanité demeure le plus exigeant de ceux que doit affronter un écrivain qui se confesse.
On n'apprend rien que par l'amour, on ne peut savoir qu'en se donnant.
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Dès son berceau, l'enfant est secoué par les orages secrets de la haine et de l'amour.