C'était un tout petit épicier de Montrouge - Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, - Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
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Là où l'on chante, on ne détrousse personne: - Les larrons n'ont pas de chansons.
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Dans la même œuvre
Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.
Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.
Or, en mil huit cent neuf, nous prîmes Saragosse...
Mon coeur s'ébat en odorant la rose - Et s'éjouit en regardant ma dame. - Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. - Mon coeur s'ébat en odorant la rose.