Bien que rien ne puisse ramener le temps - \r\nDe l'éclat de l'herbe, de la splendeur des fleurs ; - \r\nNous ne nous lamenterons pas, mais - puiserons des forces dans ce qui en subsiste.\r\n
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L'enfant est le père de l'homme.
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Le coeur battant d'espoir et de crainte - \r\nÀ la nuit tombée le lendemain, ma luciole - \r\nBrillait sous son arbre. « Ici, voyez ! », - \r\nDis-je à Lucy. Oh ! sa joie et oh ! la mienne
Notre vrai malheur, pourtant, - N'est pas ce que les ans nous volent, - Mais ce qu'ils laissent en partant.
Dans tes vallons ; sur ta falaise - \r\nLucie enfant jouait ; - \r\nC'est dans une chaumière anglaise - \r\nQue chanta son rouet. - - \r\n\r\nSa tombe est à toi, ma patrie, - \r\nCouverte par tes cieux, - \r\nÀ toi ma dernière prairie - \r\nQui réjouit les yeux
La poésie est la surabondance spontanée de sentiments puissants; son origine se trouve dans l'émotion dont on a souvenance dans la tranquilité.