La cuisine suisse n'a pas de nerf. On dirait qu'elle reste là à vous attendre; les biftecks même sont humbles. Les asperges sont toujours mortes. Quant à la purée de pommes de terre, on a envie de l'appeler «ma tante».
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L'autruche qui enfouit la tête dans le sable veut, en tout cas, vous donner le sentiment que cette tête est la partie la plus importante de sa personne.
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En cet instant d'obscurité, la mer troublée fit entendre un grondement sourd. Puis le nuage s'éloigna, et la mer exhala un vague murmure, comme si elle s'éveillait après un mauvais rêve. Tout était tranquille.
Il y a des fées, des fées partout. Je ne serais pas étonnée d'en rencontrer qui seraient en train d'apporter des bûches de sapin dans l'antichambre, de mettre des guirlandes autour des poignées des portes et au-dessus des fenêtres.
J'ai pris le livre de poésie française, et alors j'ai failli me jeter par la fenêtre, dans ma rage. On dirait une galerie interminable, des meubles de salon français, baldaquins, candélabres, amours de porcelaine, tout en arcs et fesses.
J'ai toujours eu le sentiment que l'immense privilège de l'amitié est de ne rien avoir à expliquer.