J'ai pris le livre de poésie française, et alors j'ai failli me jeter par la fenêtre, dans ma rage. On dirait une galerie interminable, des meubles de salon français, baldaquins, candélabres, amours de porcelaine, tout en arcs et fesses.
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La cuisine suisse n'a pas de nerf. On dirait qu'elle reste là à vous attendre; les biftecks même sont humbles. Les asperges sont toujours mortes. Quant à la purée de pommes de terre, on a envie de l'appeler «ma tante».
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Ce monde, vous savez, ce monde de grandes personnes, je n'en suis pas.
J'ai fait une découverte : je ne puis pas brûler la chandelle par un bout et écrire un livre à l'aide de l'autre bout.
Il faisait beau, tiède, de grosses vagues couleur de reine-claude se brisaient sur les rochers.
Il y a des fées, des fées partout. Je ne serais pas étonnée d'en rencontrer qui seraient en train d'apporter des bûches de sapin dans l'antichambre, de mettre des guirlandes autour des poignées des portes et au-dessus des fenêtres.