Il cueillait le moly, fleur qui rend l'homme sage.
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L'art ne fait que des vers, le coeur seul est poète.
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Hélas! je n'ai rien fait pour la postérité; et pourtant j'avais quelque chose là.
Hélas! chez ton amant tu n'es point ramenée, - Tu n'a point revêtu ta robe d'hyménée.
L'amour aime les champs, et les champs l'ont vu naître.
Souffre, ô coeur gros de haine, affamé de justice, - Toi vertu! pleure si je meurs.
Dans la même œuvre
A peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
L'art ne fait que des vers: le coeur seul est poète.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Songes qui, sans tromper par une vanité, - Dessous un voile obscur montrent la vérité.
La matière demeure et la forme se perd!