Je ris merveilleusement avec toi. Voilà la chance unique.
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L'art est fait d'oppression, de tragédie, criblées discontinûment par l'irruption d'une joie qui inonde son site, puis repart.
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À lire aussi de René Char
Si la vie ne pouvait être que du sommeil désappointé.
On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.
Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.
Toute respiration propose un règne.
Dans la même œuvre
Merveilleux moment que celui où l'homme n'avait nul besoin de silex, de brandons pour appeler le feu à lui mais où le feu surgissait sur ses pas, faisant de cette homme une lumière de toujours et une torche interrogative.
Nous tombons. Je vous écris en cours de chute. C'est ainsi que j'éprouve l'état d'être au monde.
Il n'y a que deux conduites dans la vie: ou on la rêve, ou on l'accomplit.
L'instant est une particule concédée par le temps et enflammée par nous.
Monter, grimper... mais se hisser ? Oh ! Combien c'est difficile. Le coup de reins lumineux, la rasante force qui jaillit de son terrier et, malgré la pesanteur, délivre l'allégresse.