Etre libre seul ça n'a pas de sens.
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L'amour de l'écriture, certes. Mais, si les livres étaient anonymes, y aurait-il autant d'auteurs ?
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«Enfin», dit-il. «Encore», pensa-t-elle. Les dissentiments commencent souvent par une question d'adverbes.
C'était un découvreur de sens. Il avait trouvé le sens giratoire, le sens du vent, le sens de la vie. Il cala devant le sens dans lequel il fallait tourner le tire-bouchon.
Consumons la société de consommation.
Rentabiliser ses insomnies en devenant veilleur de nuit, sa peur des foules en devenant gardien de phare, ses tendances paranoïaques en devenant être humain.
Dans la même œuvre
Jeune écrivain, il reçut sa première lettre de lecteur. Il la classa dans une grosse chemise cartonnée où il inscrivit «Lecteurs». Le s s'avéra de trop.
«Votre livre m'a été d'une utilité extrême». Je commençais à rougir sous le compliment. Mon lecteur ajouta: «Il avait exactement le nombre de pages qu'il fallait pour coincer le pied de mon armoire».
Ceux qui espèrent l'immortalité placent en fait leur confiance dans trois petites lettres: etc.
Il fut rassuré quand, ayant avoué au poète qu'il n'avait rien compris à son recueil, celui-ci lui répondit: «Moi non plus».
Autrefois les papiers utilisés par les imprimeurs avaient la douceur de la peau. Auriez-vous l'idée de caresser l'écran plat à cristaux liquides de votre ordinateur ?