Je voudrais plutôt rester moi dans un corps souple de belette, voilà ce qui me plairait beaucoup, mais est-ce possible ? Est-ce que je serais la première ou est-ce qu'il y a d'autres anciennes petites filles parmi les belettes ? Ou est-ce que toutes les belettes sont d'anciennes petites filles ? Car c'est vrai qu'on ne les voit plus, les anciennes petites filles.
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Je veux disparaître en beauté, avoir le dernier mot, musical et légercomme un brin d'herbe entre les dents de l'empailleur.
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À lire aussi de Eric Chevillard
Toute lecture bien comprise est d'ailleurs affaire de vitesse. Il suffit de trouver la bonne. Il en est une adaptée pour chaque écrivain qui sera fatale au lecteur s'il n'en change pas et s'engageant dans le livre d'un autre.
Vous admettrez avec moi que le cerf n'a pas une tête à chapeaux, or voyez où nous avons tous lancés le nôtre en rentrant.
Je hais les mouches, leur vol est une aberration, une dérision du vol - à quoi bon voler, d'ailleurs, quand on sait marcher au plafond?
Il leva les yeux vers la girouette plantée au sommet du clocher. Je rêve, dit-il, ou ce coq a pondu une église?
Dans la même œuvre
Je peux y passer d'un moment à l'autre. Je veux disparaître en beauté, avoir le dernier mot, musical et léger comme un brin d'herbe entre les dents de l'empailleur.
Mourir m'enrhume, c'est amusant. Le chaud et froid sans doute. Je sens dans mes membres engourdis l'impatience de la vermine puis, moins précises, tâtonnées, les gammes d'un musicien aztèque.
Comprenez, je parle comme un qui peut mourir à tout instant, toutes affaires cessantes. On cite encore mes mots d'enfant, j'ai une réputation à soutenir. Les places sont chères dans les cimetières des cimes.