Mourir m'enrhume, c'est amusant. Le chaud et froid sans doute. Je sens dans mes membres engourdis l'impatience de la vermine puis, moins précises, tâtonnées, les gammes d'un musicien aztèque.
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Je voudrais plutôt rester moi dans un corps souple de belette, voilà ce qui me plairait beaucoup, mais est-ce possible ? Est-ce que je serais la première ou est-ce qu'il y a d'autres anciennes petites filles parmi les belettes ? Ou est-ce que toutes les belettes sont d'anciennes petites filles ? Car c'est vrai qu'on ne les voit plus, les anciennes petites filles.
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Je veux disparaître en beauté, avoir le dernier mot, musical et légercomme un brin d'herbe entre les dents de l'empailleur.
Moulin à paroles, par exemple, c'est une autre expression que Mâchefer utilise souvent quand il me regarde. Comme il paraît aussi que je suis blonde comme les blés, j'imagine qu'il s'attend à ce que je donne de la farine. Pour l'instant non. Je n'essaie pas vraiment non plus.
On ne sait jamais si un livre va se vendre ou non, prétend cet hypocrite écrivain à succès qui tape directement ses romans à la machine à calculer.
Comprenez, je parle comme un qui peut mourir à tout instant, toutes affaires cessantes. On cite encore mes mots d'enfant, j'ai une réputation à soutenir. Les places sont chères dans les cimetières des cimes.
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