Comprenez, je parle comme un qui peut mourir à tout instant, toutes affaires cessantes. On cite encore mes mots d'enfant, j'ai une réputation à soutenir. Les places sont chères dans les cimetières des cimes.
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Il leva les yeux vers la girouette plantée au sommet du clocher. Je rêve, dit-il, ou ce coq a pondu une église?
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Je veux disparaître en beauté, avoir le dernier mot, musical et légercomme un brin d'herbe entre les dents de l'empailleur.
Si le combat contre Nisard pouvait réconcilier l'humanité déchirée, il y aurait au moins cette justification à sa funeste existence.
Mourir m'enrhume, c'est amusant. Le chaud et froid sans doute. Je sens dans mes membres engourdis l'impatience de la vermine puis, moins précises, tâtonnées, les gammes d'un musicien aztèque.
Le ruisseau fredonne, la bouche pleine de cailloux.