On cherche toujours des raisons au manque d'amour qui nous ronge. Parfois, il n'y a simplement rien à dire.
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Je te le dis clairement: l'amour, c'est juste une façon de mesurer l'usure.
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Chaque jour près d'elle avait été la conquête immense mais sournoise d'un véritable empire du coeur.
On eut dit une vieille pièce anglaise. Il y avait une horloge assez imposante qui marquait chaque seconde avec la certitude arrogante de travailler pour une entreprise éternelle : le Temps.
Pourquoi toujours choisir? La vie est une succession de limitations.
Il y a quelque chose de si étonnant chez le chat. Il a atteint cette aisance suprême du bonheur à ne rien faire. Les hommes n'y arrivent pas. Au bout d'un moment, ils sont obligés de gesticuler, de parler, d'organiser quelque chose.
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Personne ne savait que faire en cas de bonheur. On avait des assurances pour la mort, pour la voiture et pour la mort en voiture. Mais qui nous protégera du bonheur?
S'ils sont éphémères, les grands bonheurs sont pires que les grands malheurs.
Ah, la grande question! Il faut t'y faire, on ne comprend pas les femmes. Je vais même te dire: nous sommes des touristes au pays de la femme. Les femmes sont toutes des Chinoises, et c'est nous qui avons les yeux bridés.
La compréhension du minable est toujours mieux que la pérennité du minable.
Chaque grain de nostalgie est un rétrécissement du chemin nous menant à la mort.