Les soleils couchants - Revêtent les champs, - Les canaux, la ville entière, - D'hyacinthe et d'or ; - Le monde s'endort - Dans une chaude lumière. - Là, tout n'est qu'ordre et beauté, - Luxe, calme et volupté.
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Je suis comme un peintre qu'un Dieu moqueur - Condamne à peindre, hélas ! sur les ténèbres ; - Où, cuisinier aux appétits funèbres, - Je fais bouillir et je mange mon coeur.
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Les pauvresses, traînant leurs seins maigres et froids, - Soufflaient sur leurs tisons et soufflaient sur leurs doigts.
Quand la nature, grande en ses desseins cachés, - De toi se sert, ô femme, ô reine des péchés, - - De toi, vil animal, - pour pétrir un génie?
Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, - Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, - De cette fonction sublime de berceuse?
Rien n'égale la joie de l'homme qui boit, si ce n'est la joie du vin d'être bu.