Je ne savais pas que dans le bouquet de roses qu'est la vie, on aurait laissé tant d'épines.
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Je me sens comme un feu follet qui se nourrit de ce qu'il trouve en chemin, destiné à s'éteindre après avoir brillé. Je suis la brindille en pleine forêt, tombée au sol, livrée aux pas du marcheur en godillots, une boule de flipper entre les mains d'un gosse, un mercredi, avec dans ses poches toute la monnaie de sa mère.
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C'est ça les hôpitaux, on entre par la porte des urgences en entier, on en ressort par une autre, il manque un bout de corps ou d'âme, quelque chose de brisé.
La Française, elle, ne chasse pas, mais roucoule comme la perdrix sous les feuillages en attendant d'être débusquée. Une Française séduit rarement, elle est séduite.
Avec moi, la loi de Murphy accède au stade supérieur. La tartine, chez moi, ne se contente pas de tomber sur le côté où la confiture est étalée. Elle tombe quand je suis habillée en blanc. Finit sa course sur mes chaussures neuves. Le sucre attire une abeille. Qui me pique. Je fais une allergie.
Quand soudain face à nous l'avenir disparaît, on se tourne vers notre passé.
Dans la même œuvre
Il m'a toujours manqué quelqu'un, au plus profond de moi, jusqu'au jour où j'ai décidé de ne plus attendre personne.
Mon corps, depuis quelques années, est devenu une porte de frigo. On ouvre, on ferme, on en prend un peu, on remet autre chose, chacun se sert en somme.
C'est ça les hôpitaux, on entre par la porte des urgences en entier, on en ressort par une autre, il manque un bout de corps ou d'âme, quelque chose de brisé.
C'est fou le pouvoir d'un cheval : il donne de l'allure aux hommes et fait du plus simple d'entre eux un cavalier.
Avec moi, la loi de Murphy accède au stade supérieur. La tartine, chez moi, ne se contente pas de tomber sur le côté où la confiture est étalée. Elle tombe quand je suis habillée en blanc. Finit sa course sur mes chaussures neuves. Le sucre attire une abeille. Qui me pique. Je fais une allergie.