Si Venise était peuplée de Québécois, les gondoles seraient à moteur, on s'entendrait plus se rouler des pelles
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Avec moi, la loi de Murphy accède au stade supérieur. La tartine, chez moi, ne se contente pas de tomber sur le côté où la confiture est étalée. Elle tombe quand je suis habillée en blanc. Finit sa course sur mes chaussures neuves. Le sucre attire une abeille. Qui me pique. Je fais une allergie.
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Plus blanche est la nuit, plus noires sont les cernes.
Peut-être ne se rend-on jamais vraiment compte de la profondeur de son abîme.
Vivre une vraie histoire d'amour c'est éclater de rire quand tout va de travers et déborde, se rouler dans la neige quand on ne supporte pas le froid, moucher un gamin dans sa manche quand on a peur soi-même d'avoir un gosse, tendre sa main pour rattraper l'autre s'il tombe alors que l'on cherche soi-même son équilibre.
La Française, elle, ne chasse pas, mais roucoule comme la perdrix sous les feuillages en attendant d'être débusquée. Une Française séduit rarement, elle est séduite.
Dans la même œuvre
Il m'a toujours manqué quelqu'un, au plus profond de moi, jusqu'au jour où j'ai décidé de ne plus attendre personne.
Mon corps, depuis quelques années, est devenu une porte de frigo. On ouvre, on ferme, on en prend un peu, on remet autre chose, chacun se sert en somme.
C'est ça les hôpitaux, on entre par la porte des urgences en entier, on en ressort par une autre, il manque un bout de corps ou d'âme, quelque chose de brisé.
C'est fou le pouvoir d'un cheval : il donne de l'allure aux hommes et fait du plus simple d'entre eux un cavalier.
De toute façon, sachant que celui qu'on aime est à 73% fait d'eau, si ça se trouve je ne suis pas amoureuse, juste déshydratée.