Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer.
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Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées; - Mon paletot aussi devenait idéal; - J'allais sous le ciel, Muse! et j'étais ton féal.
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À lire aussi de Arthur Rimbaud
Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises! - Echouages hideux au fond des golfes bruns - Où les serpents géants dévorés des punaises - Choient, des arbres tordus avec de noirs parfums!
Je devrais avoir mon enfer pour la colère, mon enfer pour l'orgueil, - et l'enfer de la caresse; un concert d'enfers.
Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts, saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition, adorer - les premiers! - Noël sur la terre!
J'ai de mes ancêtres gaulois l'oeil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Dans la même œuvre
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées; - Mon paletot aussi devenait idéal; - J'allais sous le ciel, Muse! et j'étais ton féal; - Oh! là! là! que d'amours splendides j'ai rêvées!
Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles - La blanche Ophélia flotte comme un grand lys.
Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course - Des rimes.