C'est la mort qui console, hélas et qui fait vivre; - C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir - Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre - Et nous donne le coeur de marcher jusqu'au soir.
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Je hume à longs traits le vin du souvenir.
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La nuit s'épaississait ainsi qu'une cloison, - Et mes yeux dans le noir devinaient tes prunelles.
La Civilisation s'est peut-être réfugiée chez quelque petite tribu non encore découverte.
Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme, - O Beauté! ton regard, infernal et divin, - Verse confusément le bienfait et le crime, - Et l'on peut pour cela te comparer au vin.
On n'est jamais excusable d'être méchant, mais il y a quelque mérite à savoir qu'on l'est; et le plus irréparable des vices est de faire le mal par bêtise.