Tel est le charme : toujours fuyant, jamais fixe, esquivant avec un air narquois toutes nos tentatives de l'enfermer dans le carcan d'une définition claire et distincte. Il est le malin génie de Descartes, soufflant le doute et s'évanouissant dans la brume à peine croit-on le saisir.
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J'appartiens à une génération sacrifiée. Celle qui n'aura pas droit au chapitre. A aucun chapitre. Celle qui était là trop tôt et qui sera ici trop tard. Celle pour laquelle il n'y a que des boulots de larbin parce que les baby-boomers ne lui laissent aucune place. Celle qui n'aura que des boulots de larbin parce qu'elle sera doublée par la génération qui la talonne. Progéniture des soixante-huitards, née dans les années soixante-dix, sacrifiée par ses propres parents au capitalisme triomphant sur les cendres de leurs idéaux communautaires et libertaires
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Avec elle, je suis encore plus libre à deux que seul. Une cage dont la fenêtre reste toujours ouverte. Pourquoi s'enfuir voler ailleurs, là, maintenant, tout de suite, alors qu'on peut le faire n'importe quand ?
Hier ressemble à aujourd'hui, et demain à hier. Avenir et passé s'effondrent et agonisent dans un présent sans fin.
À mesure que tombent les différentes épaisseurs de leurs vêtements, apparaissent leurs ventres distendus, leur bras et leurs jambes squelettiques. Le rouge-brun de leur visage, de leur cou, de leurs mains et de leurs pieds tranche avec le blanc chair de poulet du reste de leur corps, strié de veinules vertes et parsemé d'escarres