Quand un homme se souvient d'une époque où il aimait, il lui semble que rien ne s'est passé pendant ce temps-là.
❧
Il y a souvent un vice jugulé, dominé à la source de vies admirables.
◆
À lire aussi de François Mauriac
Il faut descendre encore, enfoncer jusqu'aux chevilles dans la prairie d'où il arrache ses pieds avec un bruit de ventouse.
Il reste aux misérables hommes de lettres, il leur reste d'espérer que le mal qu'ils auront fait leur sera pardonné en faveur du bien qu'ils auront fait aussi, le plus souvent à leur insu.
Il reste encore de ces anciennes familles où le Code civil ne prévaut pas contre la volonté toute-puissante du père.
Paris détruit les types que la province accuse.
Dans la même œuvre
Chacun de nous est un désert: une oeuvre est toujours un cri dans le désert.
Le christianisme ne souffre pas les coeurs médiocres. L'entre-deux ne vaut rien.
Un écrivain est essentiellement un homme qui ne se résigne pas à la solitude. Chacun de nous est un désert.